有人嘲笑我太过较真，我选择了无视。这些无关痛痒的事对于我来说毫无影响力。
我喜欢写作，只要一有灵感闪现我都会迫不及待的拿笔记录下来，然后看着同学对我的作品赞叹唏嘘，我觉得很满足，那是一种成就和骄傲。因此，我更加喜欢写作，我把它规划成了我人生中最有意义的一件事，然而正当我为了作品带来的成就得意忘形时，一个陌生人的一句话打乱了我的规划，踩碎了我所有的自以为是。
我喜欢把自己写好的作品发在网上，我想得到更多人的肯定和赞美，这样才能满足我的虚荣感。那个陌生人就是我的作品读者之一。
“你其实并不喜欢写作，只是在享受它给你带来的光辉和成就，所以你写的东西只有目不识丁的人才会觉得是佳作，在稍微有点文化的人眼里你所骄傲的东西只不过是毫无灵魂的垃圾”陌生人的话隔着冰冷的屏幕就像一只无形的大手，用尽全力抽打着我的狂妄，一点点撕碎我刚建立起来的骄傲，我怒了，真的怒了，手指在键盘上飞速舞动狠狠的敲击着，键盘发出的哀鸣就如我心中的怒火一点点增长。我用尽我所积攒的所有不堪入目的词句回复他，咒骂他，看着他不断闪烁的头像我甚至觉得和他多说一句话都是种耻辱，他就是一个目不识丁的俗人，他在嫉妒我，我咬紧牙关，死死的盯着屏幕，仿佛想把满身的怒火沿着网线传递到他那边，把他对我所有的嘲笑和讽刺都烧成灰烬。最后我把他拉黑了，看着他的头像渐渐变暗然后消失不见，我觉得很解气，没有人能够质疑我，我就是最好的。
或许是刚才太过激动了，一下子放松下来竟然感到有些疲倦。看着网页上同学的称赞和羡慕，舒心的笑了笑，关掉手机松散的躺在床上，闭上眼睛想像往常一样进入梦乡，可无论我换了多少种睡姿还是睡不着，那个人说的话就像魔咒一样一遍遍不断浮现在我脑海里，不断的缠绕着我，我用力的甩了甩头，它不但没有被甩走反而愈发清晰，我发狂了，把枕头砸向窗户，碰撞的声响如雷贯耳，窗外那一片黑暗像一个无底洞一样好像想要把我吞噬，我努力抑制自己，用手按住胸口使自己平静下来。晚风穿过窗户向我袭来，安抚了我的狂澜，面对着空白的墙壁，我开始思考起来，似乎我一直都在逃避着什么。
我有一个书柜，里面放满了作文书，每一本都十分崭新，有好多人看到都夸我爱护我，只有我自己知道那些书都只是个摆设。
那些字眼再一次浮现在脑海，这一次我出奇的没有发狂，开始认真的斟酌着他所说的每一个字。其实，我也有问过自己我真的喜欢写作吗？我真的写得很出彩吗？不止一次有人质疑我，然而我总是以各种借口安慰自己，现在想想我似乎真的逃避了很久。
我并不爱写作，所以才不曾有过作家梦；我不爱写作，所以才常常半途而废；我不喜欢，一直都未曾喜欢过，只是为了名誉，荣耀逼着自己假装一副很喜欢的样子。我很喜欢那种被人捧得高高在上的感觉，每一个作品都含有一个目地，然而我却总把自己包装得十分高尚反而侮辱了正真爱写作的人。
因为不热衷，所以没灵魂。再回首翻看一遍曾被人赞不绝口的文章，顿时觉得我一直引以为傲的东西是那么的枯燥无味，平淡无奇。
一种失败感油然而生。回想起以前每写好一篇作文总是心高气傲的塞到别人手上让别人赞美突然觉得很可笑。我似乎一直都忽略了一些赞美中的牵强和为难。我只是不想否认自己未曾想到现在的我却输在了太想被肯定上，而且输得一塌糊涂。
我很认真的在写这篇文章，以至于忘了一个夜晚就快过去了。